На колготках стрелка, еле жив каблук,😊😊😊
Уронила, дура, на ногу утюг,
У любимой блузки воротник сожгла,
Лучше бы я в раннем детстве померла...
Вот такие страдания... В выходной особливо приходят...
Зима же... Холод.. И тут подумала: а страдать-то нужно красиво! ㅤБокал вина, кружевная резинка с-под юбки, шпильки, задранные на стол. Шляпа. Обязательно шляпа. Широкополая, похожая на медузу. Чтоб поля колыхались ибицевским ветром.
придерживать их тонкой рукой в тоненьких браслетиках дикой цены. Взглядом только тебе в известную вдаль. И где-то на подходе мулат, который сейчас развеет все печали... Да... Но морда у тебя - рязанская. И шпильки ты можешь носить полчаса от силы, украдкой разуваясь под столом, шоркая крепкими вполне себе земными ногами. И вдаль смотреть некуда - везде одна близь. И мулата не предвидится - ну нет его, мулата... Да и Ибицы не видать... Опять же - зима...
В общем, вот это все. И вот лежишь с этим хаосом мыслей в голове и по капле себя изживаешь. Стараешься. В принципе, справедливо. Иногда жизнь всячески показывает витражные грани своей бессмысленности. И вдруг... Вспоминаешь, что в холодильнике лежит солидный кусок свежайшей буженины, постной, в маленьком полумесяце жирка, присыпанного паприкой и перцем.
Лежит, истекает мелкими каплями свежести и желания, чтобы ее съели. И посреди этого страдания , мелькает обалдевшая от собственной откровенности мысль: "И что, я должна умереть, страдая, не сожрав даже кусочка буженины?" И, оп-па, ты уже на кухне! Взгляд осмысленный, целевой, челюсти работают, чай, приятным дымком бергамота, ласкает нос. Жуешь и думаешь: "Федор Михайлович, итить твою мать, как бы я хотела сейчас услышать твое мнение на тему, почему в страданиях нельзя пропустить всю эту страдальческую дребедень и сразу, всегда (всегда!!!), переходить к буженине?"... Да... Страдать - это искусство. Только, девочки, страдать на стуле спина затекает. ㅤТак что, плюхайся на диван. Возьми кота. И буженинки! И не выкаблучивайся...(с)
